Acabei o livro. Estava à espera de sentir algo diferente.
Sentir emoção, felicidade, satisfação.
Em vez disso, senti uma forte nostalgia e vontade de chorar.
Está tudo diferente de quando comecei a escreve-lo. As últimas páginas já não foram sentidas.
Tudo está naquelas palavras. Tudo o que sentia, libertei em cada frase.
Mas as últimas páginas não passam de intelecto. Era tão diferente antes de...
Aquele Outubro acabou.
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